Brasa
Tema: Fogo
Lata preta no fogo baixo solta cheiro de café queimado. A colher bate duas vezes depois descansa. Um fio de fumaça sobe reto até perder coragem. O pano da rede balança atrás sem corpo ainda. Mexo a cinza com um galho curto encontro brasa viva debaixo do cinzento. Como uma coisa guardada. Um grilo insiste perto da lona como se velasse o abrigo. A noite cresce ao redor do rancho sem pressa sem ameaça. Quando apago a lanterna fica só um ponto vermelho. O escuro inteiro parece caber nele.